Imaginen una generación de jugadores plena de talento y garra, no importa en qué deporte. Imaginen que, por unas cosas u otras, esa generación no surge en el país o en el equipo que garantiza los triunfos o que despierta la máxima atención; no importa en qué país, ni en qué momento.

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Imaginen que, precisamente por lo anterior o a pesar de ello, esa generación supone una de las pocas oportunidades para que su pueblo, su país o su equipo puedan hacer algo grande, no importa cómo de grande, si una liga o un mundial o un europeo o lo que sea. Imaginen que, por h o por b, por la presión o la suerte, por los árbitros o por la casualidad, por el destino o por conjunciones astrales injustas, esa generación ve pasar su mejor momento sin conseguir ganar nada. Sea por las lesiones en mal momento, por no tener la madurez o la flema de gestionar los momentos críticos, incluso por el exceso de honestidad de uno de los suyos a la hora de tomar una decisión histórica, convirtiendo en literaria la forma de entender un deporte. Si ya se lo han imaginado, pasen al siguiente párrafo.

El sábado 21 de Marzo, unos días después de San Patricio, Irlanda ganó el VI naciones (que no ganaba desde el 85), la Triple Corona y, por segunda vez en la historia y primera vez en 61 años, el Grand Slam. No fue un paseo militar sino un triunfo agónico, como cabe esperar cuando uno se enfrenta a Gales, más aún en Cardiff. Los cinco últimos minutos del partido y el torneo fueron dignos de encuadernar en cuero verde en la historia del deporte: los galeses que se ponen por delante tras un drop de Jones, los nudos en la garganta de toda la isla de Irlanda, norte y sur y hasta ultramar unidos por la angustia. El perfecto ataque irlandés, la preparación del último disparo para la única bala disponible, el trabajo de la delantera protegiendo el balón cerca de la línea de ensayo rival bajo los gritos de O'Connell y las órdenes de Stringer. La perfecta colocación de O'Gara frente a los palos, la sensación de que todo el mundo sabía lo que iban a hacer los irlandeses y la cuestión de si habría alguien en el mundo capaz de pararlos. El pase preciso entre dos tipos a los que se les presume una relación telepática, la recepción, la carrera desesperada de los galeses para tapar el balón con el brazo, con el cuerpo, la cara o el alma. La patada perfecta, el drop transformado, los millones de gritos al unísono. El repliegue, el saque, el error de la delantera irlandesa, el golpe de castigo, el capitán que pide palos, el sudor frío de la hinchada, Jones que se acerca a la bola. El silencio, la patada, la angustia, el balón que sube, se para en el aire y baja antes de lo que parecía. El irlandés que recoge el balón, los árbitros que se miran junto a los palos, el público que entiende lo que finalmente pasa. Los gritos, la alegría, los hectómetros cúbicos de Guinness y el color verde esmeralda.

El sábado, 21 de Marzo de 2009, la portentosa generación de O'Driscoll, O'Gara y O'Connell, el equipo que perdió un VI Naciones por un ensayo invisible que concedió un árbitro irlandés, el equipo que defraudó en el mundial y que ha hecho un rugby completo y asombroso a ratos, ganó por fin un título que son tres. El VI naciones. Y la Triple Corona. Y el Grand Slam, ni más ni menos. El sábado hicieron historia y nos recordaron a esos equipos que, si bien no ganan siempre, cuando ganan sus victorias valen por cien y la alegría que despiertan, por mil.